La Confession d'Abraham

Dans le spectacle, les changements d'échelle (figurines de papier d'une quinzaine de centimètres, corps de l'acteur-manipulateur, scénographies démultipliées) rendent manifeste l'emboîtement propre au texte : une parole biblique enserrée dans l'imaginaire collectif d'un Moyen-Orient éternel et dans les conflits contemporains réels dont ce territoire est l'enjeu. Lorsque la figurine plate d’Abraham échappe à l’espace restreint du théâtre de papier où se « rejoue » le sacrifice de son enfant dans la première scène – telle l’empreinte perpétuellement ravivée d’un acte primordial – pour changer soudainement de dimension et s’incarner dans le corps d’Alain Lecucq, acteur non maquillé, la perspective du spectateur en est modifiée, elle aussi, et laisse entrevoir une piste de questionnements : la vie d’Abraham n’est-elle pas un raccourci de celle de l’humanité ? Combien de leurs fils les hommes ont-ils offerts en holocauste aux grandes utopies ? Du théâtre de papier à proprement parler, la mise en scène préserve quelques repères scénographiques (des figurines, des éléments de décors, des focalisations de la vision) détournés de leurs fonctions traditionnelles pour en décliner de nouvelles potentialités, tout comme l’auteur joue des traces laissées dans la mémoire collective, religieuse ou culturelle, par la grande figure du patriarche Abraham pour questionner le monde moderne et en exposer les déchirures. Deux processus d’emboîtements s’entrecroisent : celui véhiculé par le récit (parcours légendaire et références historiques), celui qu’illustre la mise en spectacle (théâtres dans le théâtre, rapport du mot à l’image). Leurs présences concomitantes éclairent les propositions verbales ou visuelles de l’un comme de l’autre. Avec sensualité, avec naïveté, avec confiance, la parole du patriarche se livre, se confesse. Son orgueil d’homme « élu » de Dieu, sa faiblesse face aux différents pouvoirs, son espoir aveugle en une terre « promise » ne se défont jamais d’un immense amour pour sa femme, d’un immense amour pour la vie : « Mon bois d’ambre et de musc. Il y a un temps pour rêver, un temps pour désespérer. Un temps pour l’amour et l’éternité pour la blessure». Tantôt de carton, tantôt de chair, Abraham arpente son tombeau comme son passé avec une foi irréductible en la fatalité. Le sens de son existence est éternellement voué à être enfermé dans ce qui est écrit. Avec cette même sensualité en partage, mais plus troublante par la force de son scepticisme dans un monde de certitudes, Sarah commente, Sarah réagit : « L’homme n’a honte de ses crimes que lorsqu’ils sont très loin dans l’histoire. ». Incrédule à toute promesse venue d’ailleurs : « les paroles de la nuit sont pareilles au beurre, dès que le soleil se lève, elles fondent », ce personnage féminin pourrait composer la figure revigorante de la pensée libre si la trop humaine jalousie ne l’entraînait également à des débordements et au rejet de l’autre – la servante Agar et son fils Ismaël en sont les principales victimes. Avec eux, des peuples entiers de la Genèse. Petite silhouette tournoyante sous la main de l’homme-acteur-manipulateur, la femme du prophète n’a de plus, concrètement, jamais « voix au chapitre » : ses mots passent par la bouche d’Abraham. L’extériorité ne laisse pas en paix le milieu protégé de l’outre-tombe. « Nos enfants viennent des quatre coins du globe emplir la synagogue, l’église et la mosquée, situées au-dessus de nos têtes. Et à travers les grilles du caveau, ils nous adressent leurs prières, et même des journaux pour nous donner des nouvelles du monde. ». Alors que sur la bande horizontale du plateau, parfois circonscrit dans des petits théâtres à l’imagerie édifiante, Abraham s’efforce de donner « en représentation » le fil d’un récit perpétré par la loi divine, à la verticale, sur un mur de boîtes en fond de scène, les messages du monde en marche suspendent son discours. Ces atteintes récurrentes à l’intégrité de l’homme, à l’échelle d’un individu, d’une génération ou d’un peuple y sont évoquées par l’auteur avec la pudeur des larmes du clown, et par la scénographe à travers la métaphore de l’art. Aucun réalisme dans ces messages en images : seuls les instantanés de compositions sensitives. Le fratricide conflit israélo-palestinien y tient une large place sans manichéisme. C’est précisément l’inscription de la pièce dans le réel de notre Histoire sur fond d’imaginaire collectif qui a éveillé chez Alain Lecucq le désir de monter ce texte.

Historienne et experte du théâtre de papier¬ - forme miniaturisée du théâtre à l’italienne en vogue dans les salons occidentaux au XIXe siècle - la compagnie Papierthéâtre n’en porte pas moins dans beaucoup de ses créations la parole d’auteurs contemporains français ou étrangers. Comme pour leur précédent spectacle, Théâtre décomposé du Roumain Matéi Visniec, Alain Lecucq et Annie Bizeau, co-metteurs en scène, ont eu l’avantage de passer quelques jours avec l’auteur algérien Mohamed Kacimi à la Chartreuse de Villeneuve-lez-Avignon, grâce aux laboratoires de rencontres entre marionnettistes et auteurs dramatiques organisés par le Centre National des Ecritures du Spectacle et l’Association Nationale des Théâtres de Marionnettes et des Arts Associés (THEMAA). De cet échange est né le projet d’un theatrum mundi de papier aux saveurs chaudes et fiévreuses du Moyen-Orient à partir d’un texte récent de l’auteur.